Vide

Vacuité de propos.

Je songe ce matin au postulat d'originalité d'Hubert Aquin. Aux chefs-d'oeuvre de la littérature. Aussi, à tout ce qui se publie. Aux éditions Gallimard comme aux éditions Stanké.

Et je repense à Lacan, publier/poublier/poubelle. Je crois à l'écriture libératrice. À la fois que je vois l'écriture comme un jogging mental à s'imposer chaque jour. Je m'essoufle encore trop vite.

Lorsque je bouquine dans une librarie d'occasion, je vois tous ces romans à 1 $. Souvent de très bons. Ou des ouvrages à 20 $, comme la bêtise de Mars et Vénus ou les autres sur la sacro-sainte relation de couple, ces hommes qui marchent à la droite des femmes, etc. Mal de coeur, ça me donne l'envie d'entrer au cloître.

Dans l'écriture du blog, encore trop de prétention à l'art. Il est très difficile d'écrire; être un blogueur ne signifie surtout pas être un écrivain. Il y a loin de la coupe aux lèvres.